In/Fidelidades...

- Para o comum dos mortais - disse Capablanca - a fidelidade resume-se ao uso exclusivo, reciprocamente exclusivo, do corpo de outra pessoa, mas nunca pensei nem senti assim. Porque devemos amar uma única pessoa ? Porque pretender gozar o outro em regime de exclusividade ? Não me parece que o amor ou a moral devam estar ligados a uma coisa tão trivial. Para mim, a verdade é um valor muito superior àquilo a que, vulgarmente, se chama fidelidade. O amor, tal como o entendo, será menos traído por outro amor do que pela mentira. Outros pensarão ou sentirão o contrário, mas é minha convicção que o amor infiel não é o amor livre, mas sim o amor negligente, o amor renegado, o amor que detesta o que amou, que, no fundo, se detesta a si próprio.

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A fidelidade significa, acima de tudo, ser fiável e digno de confiança e ela era ambas as coisas para mim. Mas uma pessoa não deve apoiar-se única e totalmente noutra, isso seria a morte.

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- E como combatias os ciúmes?
- Os ciúmes da maturidade são muito diferentes dos juvenis, oprimem menos e combatem-se melhor. Ao fim e a ao cabo - continuava Capablanca - os ciúmes, acho eu, são mais um produto, talvez o mais doloroso, da nossa própria insegurança. E, quando não há suspeitas, perseguem-nos menos, mas também não desaparecem, porque subsiste a certeza do que o outro existe.
A princípio, quando Isabel, minha querida mulher,  viajava ou, simplesmente, saía, aqui mesmo em Madrid, com alguns dos seus..., vou dizê-lo, obviamente, amantes, a ausência e o que a acompanha, a espera, tornavam-se insuportáveis para mim. Ela e eu falámos muitas vezes sobre este assunto espinhoso, sobre como havíamos de combatê-lo. Instava-me a fazer o mesmo. Uma espécie de vida paralela, em que eu procurasse amantes femininas ocasionais, mas tal solução, que experimentei, não foi agradável. Se olharmos bem, com olhos de behaviorista, claro, a angústia do ciúme produz-se, sobretudo, devido ao desconhecimento, à necessidade de saber como, inclusivamente em que posições e atitudes estarão, em cada momento preciso, os amantes ausentes. Foi Isabel quem teve a ideia e pô-la em prática não foi difícil, foi o ovo de Colombo. Como sabes, esta casa é grande, boa para jogar às escondidas.

Capablanca levantou-se e convidou-me a segui-lo. Ao fundo do corredor havia um quarto de paredes brancas, com a cama e os restantes móveis da mesma cor. Parecia uma suite nupcial de um hotal de luxo, só que os quadros que adornavam as suas paredes eram autênticos. Um deles, um pastiche moderno, que me pareceu uma coisa insignificante sem muita graça, era composto por recortes de jornais e no centro continha, colado sobre a tela, um espelho de mão em cujos bordos alguém, talvez guatemalteco ou mexicano, pintara em cores vivas sobre a madeira uns desenhos pretensiosamente maias. Capablanca saiu do quarto sem apagar a luz e introduziu-me no do casal, no seu, um pouco maior, que a um canto continha uma porta. Abriu-a. Naquele cubículo, apropriado para um boudoir antigo, havia apenas um cadeirão com umas pernas extraordinariamente altas e, na parede da frente, por baixo de um orifício redondo que ali fora feito e tinha forma de olho de boi, uma pequena prateleira de marcenaria.

- Senta-te nesse cadeirão e apoia os braços no suporte. É para isso que aí está - ordenou-me.

Assim fiz e dali pude comtemplar, através do espelho contido no quadro do outro quarto, aquele quarto branco, em toda a sua amplitude.

- Pode pensar-se que estas práticas são perversas - disse Capablanca - Mas, no meu caso, assenta-lhe melhor o adjectivo terapêuticas. Poder ser mórbido, eu sei, mas por isso mesmo dá-me prazer. Um prazer partilhado com ela que, sabendo-me ali, não perdia uma ocasião de me olhar, de me fazer caretas e enviar mensagens. Traindo-o a ele, mas não a mim. Oculto na escuridão, pertante aquela visão luminosa (ela nunca permitia que a luz estivesse apagada), partilhei o seu gozo e nunca, por muito que fosse a sua paixão, por mais arrabatadores que fossem os seus transportes eróticos, me senti excluído. Os seus gritos de prazer, que talvez pudessem parecer exagerados, chegavam-me com nitidez. Não lhe agradavam oas conversas com outros. Durante aqueles arrebatamentos só saíam da sua boca ordens obscenas e comentários escabrosos. Abandonava a ternura ao atravessar a porta do quarto branco e só a recuperava quando voltava para o meu lado, quando o seu amante, a meio da noite ou ao nascer do dia, partira; ela então aproximava-se da nossa cama e, nua, entrava nela, ao lado do meu corpo, para, ronronando como uma gata, me murmurar ao ouvido, começando sempre pela mesma pergunta: «Foi bom para ti?» E, perante a minha afirmação, concluía, dizendo: «Para mim, também, mas agora preciso de ti».
Era a nota final, o regresso, a recuperação do seu tacto, que eu esperava e nunca me faltou.

Excertos do livro "Infidelidades", de Joaquín Leguina...